В этом нет моей вины
И отчаиваться нечего:
У поэта нет жены,
У поэта только женщина.

Только женщина, да-да,
Пусть простит мне жизнь убогая,
Только-только та одна,
Недоступная, далекая.

Только та, что темноту
Отгоняла светом вымысла,
Только та, что красоту
Из моих мечтаний вынесла.

Мой порыв ее вознес
Выше нашей повседневности,
Выше горя, выше слез,
Выше страха, выше ревности.

В ней всё – чудо, всё – моё!
Но тебя люблю ведь тоже я,
Потому что на неё
Ты немножечко похожая.