Я от грязи ушёл за синью,
Той,
что красит снега под вечер,
Той,
что мы называем Россией,
Сине-белой!
Косматой!
Вечной!

В плоть впивались клыки буреломов,
кандалы стопудовые топей,
паутины дорожных изломов,
и стогов волосатые хлопья.

Эту белую синь России
я искал по таёжным склонам,
и под властью неведомой силы
оказался в флажках загона.

И вот там,
на охоте барской,
мне под сердце вонзилась пуля,
предназначенная
Медведице властной,
задремавшей у сладкого улья.

Я закрыл её своим телом,
перед нею упал бессильно….
А Медведица...-
оказалась... Белой!
Оказалась она –
Россией!

И тогда,
раскроив грудину,
сквозь окно кровотОчащей раны
заглянул я в свою сердцевину
оголённую!
без обмана!

И увидел:
в вершке пониже,
там,
где образ её носил я,
как подранок в кровавой жиже
трепыхалась
моя
Россия.

Пулю вытащил я аккуратно:
задышала Россия ровнее.
Запахнул
грудину
обратно
и остался
навечно
с нею….