Иван-чай на полях отцветает и клонится долу.
Скоро жатва и небо уже замиряет свой цвет.
Неужели так просто пройти рука об руку поле
по росе и собрать для тебя васильковый букет?

Неужели исполнится жизнь, и всё в дымке растает?
И ромашковый этот разбег облетит навсегда?
И над озером нити завьют журавлиные стаи,
словно неисчислимых никем кораблей череда?

Льётся песнею поле и облако крыльями машет.
Я, к тебе наклоняясь, как истину, тихо шепну:
жизнь пройдёт, но останется поле звенящее наше
и бессмертный букет, находящийся в сладком плену.