Поёт Татьяна Воронова

У нормальных поэтов имеются дивные музы,
у меня же завёлся ехидный насмешливый муз.
Он является ночью в холщовой изодранной блузе,
мол, обузу желаешь? Как будто мне мало обуз…

Ироничен и едок, смешной разухабистый гаер,
он герой не романа, наверно, вообще не герой.
Ясно дело – москаль! Он чудной новощукинский фраер,
нелиричный бродяга, непафосный парень такой…

Я кричу: «Доходяга! Не хватит ли мучить гитару?
Ну, подкинь хоть бы строчку о трепетной чистой любви!»
Оботрёт он подошвы о скатерть мою из муара,
подмигнёт мне скептично: «Такая твоя селяви!..»

Как махнёт с локотка из графина кровавейшей мэри
и закусит черняшкой, и скажет совсем невпопад:
«Полно хныкать, старуха, слезам во престольной не верят.
А давай-ка сварганим шикарный с тобой листопад!

Мы пройдёмся вдвоём по хрустальной раскольности ночи,
ты потом к бородатому ляжешь под тёплый бочок.
И вот здесь мы поставим тропинку тугих многоточий……
Остальное – за кадром. Не будем…. И хватит…. Молчок!…»