Сосновой осени послушны наши сны.
В кострах сгорают сентябри, и пахнет пахотой.
И солнце сонное ползёт во тьму из тьмы,
роняя капельки последней, летней, патоки.
И – до весны...

А у метро не тронет струны гитарист,
доверив ветру прикоснуться флажолетово,
и фиолетовым закрасит сверху вниз
и дом, и вечер, и любовь свою отпетую,
и палый лист.

И станет холодно. Но он здесь ни при чём:
его душа снежинкой лёгкой в небе мечется.
И будет стол и горький чай. Как горячо...
А после – каждый отопрёт калитку вечности
своим ключом.