Не довольно воды с небес -
мы плачем,
оттого что мы есть.
Какая удача -
дышать,
смотреть,
любить,
умереть.

Плачем в расцвете лет,
оттого что нас нет -
вот вторая причина.
Ты мой мужчина.
Я твоя женщина.
Мы не вдвоём.
Исходит небо дождём.

Как я могу без тебя?
Никак.
Осенью желтолицей,
китаянкой
в шелках дождей,
согреваюсь пеплом бумаг,
писем моих к тебе.