В унылой, пасмурной стране
на небе нет просветов,
единственный цветок – в окне
заколотой Джульетты.

И в этой пасмурной стране
зимой и летом дождик,
и если вдруг мелькнут в окне,
не лица будут – рожи.

И в этой пасмурной стране
по павшим в лужи листьям,
закутан в черное кашне
гуляет мрачный мистик.

И в этой пасмурной стране,
пока он мерит лужи,
никто не выйдет к сатане.
Кому он на хрен нужен?