Уж с яблонь лепестки опали,
Траву, как снегом, покрывая,
Жене соседи натрепали,
Что я блужу - весна.
А я и в мыслях непорочный,
Влюбиться надо бы и срочно,
И не в певучесть ладных строчек,
А в ту, которая из сна.

Сны на пятом десятке
На детские очень похожие:
Чаще снится роса,
Ею травы и розы умытые,
Суета танцплощадки,
Река и денечки погожие,
Или просто коса …
Почему-то давно позабытая.

Плоды, румяно наливаясь,
Все ниже ветки подгибают,
Соседи снова не смолкают
И говорят, что пьян.
А я, как стеклышко, прозрачен,
Лишь весел, как Танюшин мячик,
И это ничего не значит,
К тому же, это не изъян.

Шум соседей нескладный,
Они не скандалят, а маются,
И для них хороша бы
Была моя рожа упитая.
У них что-то неладно,
Видать, все уклады ломаются, -
И черствеет душа…
Почему-то почти позабытая.

Настало время урожая,
Меня совсем не обижая.
Соседи тужатся, рожая
Поток ненужных слов.
А я их где-то понимаю,
Как есть, такими принимаю,
Они, наверное, не знают
Таких чудесных снов.

В них я вижу успех,
Хоть уверен, с ним думы не кончатся,
Вижу свет голубой,
Вижу лица и книгу раскрытую.
За стеной слышен смех –
Люди лечат свое одиночество,
Или ищут любовь …
Почему-то совсем позабытую