Вода уходит сквозь песок,
в небытие уходят люди.
Судьбой повелевает Бог
и будь, что будет!
Будь, что будет?
Что боги могут сотворить
не в силах объяснить наука.
Одна ль от прадеда до внука
идёт связующая нить?
Из древних, призрачных времён
пришли и небыли, и были,
чьи предречения затмили
безликость нынешних икон.
Мне мнятся чьи-то голоса
из подземелья подсознанья,
в затылок – близкое дыханье
и неотступные глаза.
Иных Иисусов и Марий
всё та же боль, всё те же скорби.
Всё то ж – по духу и по форме:
«не лги, не злобствуй, не убий,
не возжелай жены чужой,
не сотвори себе кумира…».
Но, после варварского пира
всё пахнет водкой и бедой…
Бесстрастна Времени река…
И ей, порой, бывает туго!
Земля, как загнанная сука
скулит от боли. А пока
ещё высокий правит слог,
но счёт идёт уже подушный:
за бытие, за хлеб насущный,
за тайну мысли между строк…
1992г.