Ты спел про Цоя и погиб так рано!
Как будто смерти примерял клише.
И новая незажившая рана
В душе России, Родине душе…
Спешил, как знал, что жить осталось мало,
Поэт – певец уходит налегке,
Спешил скорей к подмосткам тем кровавым,
Сжимая гриф гитары в кулаке.
О чём сейчас, от гнева сатанея,
Хрипя от боли, пел бы в тишине?!
Как рано твои губы онемели,
А мы всё так же плаваем в дерьме…
Всю эту мразь, чиновников проклятых,
Ворьё на джипах, мысли антипод,
Ты расстрелял бы как из автомата
Словами – нотами, борясь за свой народ.
Но на беду в душе того народа
Ты голову склонил, томясь в раю…
Ну, а народ, через несчастий годы
По- прежнему несёт суму свою…