Твоя парижская весна.


Что мне весна?
Останется Парижем
на памяти написанный
пейзаж,
где не до сна,
где осень
с цветом рыжим
другим предпочитает
карандаш.
Там ты далеким
днем, еще весенним,
бродила тротуаром
авеню,
и много дум
дарила мутной Сене,
всю душу обнажая
вплоть до ню.
Звучал аккордеон
и плач гитарки,
с Пиаф переплетался
Арзнавур,
а ты предпочитала
дым под Аркой,
чуть кофе,
и немножечко
LAmoure
Романтика,
парижская галантность
и отрешенность,
вроде, от всего,
да вот художник –
(в чем же тут пикантность?) –
вдруг пожелал
вниманья твоего.
Чуть не удобно,
но просторно, кресло,
улыбка
и приветственный кивок,
а мысли – в даль,
и память вдруг воскресла,
скребя на сердце
в дальний уголок.
И выпорхнуло,
собранное всюду,
на белый свет
над Эйфелем взвилось,
и даже то,
что слишком на Иуду
Джоконда схожа,
по душе пришлось.
Над кем могла
тихонько посмеяться?
Презрительность
под тайну отдана,
вещают всем,
что так вот улыбаться
могла лишь от
обильности вина.
А, между тем,
художник
осторожно
закончил над
портретом
тайный транс
и на манер французский,
что не сложно,
в поклон ушел,
иль просто -
реверанс.
Он отдает шедевра
отголосок
с твоими
бесконечными,
до дна,
глазами,
что с портрета
тихо спросят:
- Ну почему
сегодня я одна?!