В бездонной синеве, где ангелы летают,
теряя на лету пушинки облаков,
в кромешной темноте, где звезды зажигают,
листая до утра "Словарь волшебных снов",
в белесой полосе осеннего рассвета,
на время позабыв привычный быт квартир,
ищу по только мне открывшимся приметам
заветную тропу в мой рукотворный мир.
В том мире я – творец. Смеясь, ликуя, плача,
вершу судьбу людей. Народы, города
подвластны только мне. Но редкая удача –
войти в тот чудный мир. В последние года
заветную тропу я нахожу все реже.
Все тише с каждым днем сквозь одолевший быт
из сказочной страны звенит мне голос нежный.
И страшно осознать, что путь туда забыт.