Может быть, я еще мертв?
Боже мой, как я сумел,
Скорчившись, вырваться из-под поющих колес?
Путаясь в облаке дышащих бодростью тел,
Боже мой, как я сумел?
Северный памятник снам,
Веером движется лес,
Созданный каменным так не по нашей вине,
Сосланный к варварам из-под земли
и с небес – город мой, ветреный храм.
Я – Великий больной в красном углу обжитых одеял,
Я – Великий больной в шумном халате отравленных строк.
В зеркале лживых бумаг меркнули шпили и дни,
Я возвращался из дыма и пыли к тебе,
Город, сыгравший лучами отбой на трубе,
Знающий время эпических саг.
Может быть, я еще мертв?
Боже мой, как я сумел,
Скорчившись, вырваться из-под поющих колес?
Путаясь в облаке дышащих бодростью тел,
Боже мой, как я сумел?
Я – Великий больной в красном углу обжитых одеял,
Я – Великий больной в шумном халате отравленных строк...
1995 – 1996