Обмирающее, тонкокостное,
сохраняемое в музеях...
Город тонет на перекрестках
в ароматах своих кофеен.

Кленов хрупкая позолота...
Своды арок да шпаги шпилей...
Полно, милая, брось, ну что ты,
хлопни дверцей автомобиля,

руку дай и идем по набережной
маловодной, короткой Сены,
я сегодня какой-то набожный -
в этом день виноват осенний.

Брось кругляш золотого евро
в эту воду в знак суеверия -
мы вернемся сюда, наверное,
и опять побредем по скверам.

Мы обнимемся под платаном
в пожелтевшей листвы настое,
осень рухнет на нас пластами
всех сбывающихся историй.