Пьяный Бог покинул трон,
Шумно выплеснул вино,
И спустился в мир ветров,
Как будто впал в тяжелый сон,
Будто вспомнил бывшее давно.
Он забрел в пустынный лес
И упал лицом в траву:
«Неужели я так слаб,
Что затерялся и исчез
В этом мире, как во рву?»

И всю ночь старик в истерике катался меж корней,
А потом он вдруг затих...

«Лишь скажите мне, в чем цель недели той?
Я творил и был счастливый и святой.
А теперь я пьян, и лик мой стерт с икон...»
Но рассвет вдруг прервал
Его проклятий тяжкий стон,
И закрыл ему глаза глубокий сон,
Чтоб старик молчал и не искал ответ,
Где ответа нет.

А наутро слух прошел,
Будто Бога больше нет,
И число костров вписал
В главу с названием «раскол»
Тот, кто стар, угрюм и сед.
Ждали все (не спали ночь!)
Извержений и комет. Долго были,
Но устали и послали
Мысли прочь: нет так нет!

А потом два идиота принесли в музей скелет,
Что нашли в тот день в лесу...

«Лишь скажите мне, в чем цель недели той?
Я творил и был счастливый и святой,
А теперь я пьян, и лик мой стерт с икон...»
Но рассвет вдруг прервал
Его проклятий тяжкий стон
И закрыл ему глаза глубокий сон,
Чтоб старик молчал и не искал ответ,
Где ответа нет.
Где ответа нет...
Где ответа нет!

1995