Привет, назвавшийся чужим… Что ты делаешь сейчас? Наверное, торопишься на ужин…
А я не спешу…Некуда…Да и не к кому…
Я смотрю на картины города. Вон, у колёс машин грязно-бежевые лужи.
На стенах бетонных домов белые швы между этажами и кажется, что это пустая клетка для крестиков и ноликов. Деревья покачиваются от ветра.
Издалека они будто застывшие зелёные облака. На ножках…
Из окна соседа врывается в уличный шум опера Боттезини*. И вечер кажется нервно – синим…
Как живу я? С обрывов мысленно кидаю свои порывы. Ты же знаешь - негаснущие порывы – страшнее не потухшей спички. И настоящее моё – на все сто – фальшивое. Впрочем, как у многих.
Настоящее – такое же хрупкое как рёбрышки ажурного веера. Это прошлое будто вылито из свинца. Только будущее вечно без «тела». Будущее – это замысел, подбирающий кропотливо – время, место и … своего творца.
Привет, назвавшийся чужим… Я знаю, что не имею права… Тревожить тебя счастливого…Без меня…
Наверное…Это почти преступление… Напоминать о себе.
Да! Я делала всё не так.
На каждый шаг твоего приближения – бросала: каменное «Нет!»
Но ты ведь сам учил меня быть искренней…До тёплых слёз.
Ты приручал меня нежностью…Немного остывшей, за годы выпавшего тебе одиночества…
Ты научил меня не стыдиться волн
Что мне нужно? Ни-че-го. А точнее…Всего- то немного…
Просто выслушай… Сейчас в моём городе дождь…
И меня согревает твоя рубашка... Пахнет она не тобой и не апрелем.
А моими духами и безупречностирающим «Ариэлем»
Я мотаю к началу запись на автоответчике, на которой ты шёпотом желаешь «Спокойной ночи» на своём родном языке…А ещё я перекручиваю другие моменты… Дорогие сердцу слова не уходят по рельсовым путям памяти в неизвестность. Они всегда остаются на перроне…
Я плачу от благодарности Богу…За то, что на короткий миг моей жизни…
Ты был со мной. И я робко училась пользоваться правом – после имени твоего добавлять несмело – местоимение - мой…
Привет, назвавшийся чужим… Это быть может не красиво…Говорить о любви теперь…Но попав под дождь…Прячусь под маленьким шатром…Держу рукой украшенной кольцом… Что ты подарил…Я не могу прогнать истончавшиеся мысли…О тебе…
Произношу по слогам твоё имя. И снова ничего не понимаю о жизни в целом. Ничего не понимаю… О себе…Ругать себя как ты учил, не стала… Я просто без тебя устала…
Привет, назвавшийся чужим… Ты ещё родной мне…Даже если и покажется всё это нелепым и странным…Я люблю тебя… Люблю…. Это чувство вкрадчиво – нежное. Отводящее горизонт от моря. Дождь от стекол. Меня от меня...Раньше я молилась о том, чтобы…Да ладно… Уже не важно….
А сейчас…Я тихо молю всевышнего: «Храни его Господи…Пусть он будет жить дольше, чем я…Смеётся так громко, чтоб оборачивались прохожие. Пусть не вспомнит о том, что где-то есть я…Он хороший, Господи…Он был светом в жизни других. И моей…И продолжает светить своей улыбкой для таких как я – оступающихся…Протянув не только руки, но и душу свою…»
Привет, назвавшийся чужим… Нет-нет! Мне не больно! Впервые в жизни после прощания не больно. Я просто счастлива, что ты был со мною рядом, в те мгновения жизни – когда я сама себе была не нужна….
Помнишь? Ты ласково называл меня болтушкой…Ты же знаешь, мне не жаль любого прерванного разговора…Кроме разговора о любви…
Иногда я слышу голосом твоим вопрос: «Зачем ты так? Чего-то боялась. Убегала. Прощалась…» Не знаю… Хотя… Дверь с цепочкой нужно сначала закрыть, чтобы она открылась. Вот так и я – закрывшись… Открылась для любви – когда уже ушёл стучавшись в дверь мою…Ты…
Привет, назвавшийся чужим… Для кого-то счастье – ванна из шампанского. А я буду счастлива от глоточка твоего «Привет!».
Привет, назвавшийся чужим… Меня чужой назвавшей…А ведь когда-то…Ты называл меня родной…И был моим. Только моим…
Привет, назвавшийся чужим…


Боттезини* - Джованни Боттезини – итальянский композитор