О, роковые неудачи, они преследуют меня,
в туманах солнце счастья пряча, в наплывах пасмурного дня.
Кто мне вредит: вовне, во мне ли? Чего он хочет, тот злодей?
Смеются белые метели над хромоногою моей
судьбой, что мачехою строгой не заласкала с юных лет,
сиротской долею убогой, как горстью брошенных монет.
Мой дом построен был, но всё же разрушен буйствами стихий.
Тогда зачем, скажи, мой Боже, и эти бденья, и стихи,
и дым мечты, что сладко таял в каких-то грёзах - полуснах?
Мне пёс в ночи и выл, и лаял, и предрекал - грядёт весна,
но не распустится блаженство, не расцветёт в душе покой,
и не одарит лаской женской, ни взглядом тёплым, ни рукой.
О, роковые неудачи! В них перст судьбы и кармы рок.
Но по счетам плачУ - не плАчу, хотя так много превозмог.