На дороге, заросшей малиной,
Я прождал целый день без труда,
И плыла по тропе муравьиной
Золотая земли чехарда.

Ты являлась почти неоткуда,
Из шуршащего ветра ветвей,
Из какого-т о русского чуда,
Из-за ели, что дуба левей.

Мы стояли, смотря друг на друга,
И глаза отражали глаза,
И, как солнечный мячик испуга,
Свет летал то вперёд, то назад.

Стаей прыгали резвые блики
Сквозь решётку дрожащих теней.
Темнота проступала на лике,
Но кругом становилось светлей.

Осыпались осины словами,
Ствол к стволу - струнным делался строй.
Может, стали мы там деревами,
Мясо - лубом, а кожа - корой?

Вдруг печаль не имеет значенья?
Нет ни боли в любви , ни тоски?
Только вечная жажда растенья
Вверх из праха просунуть ростки?