С пространства сеет мелкий дождь,
Кукушка счёт ведёт мгновеньям.
Сквозь дебри молчаливых рощ
Бреду по мокнущим растеньям.

Стремясь исполнить жизни план,
Ищу подсказок каждый день я.
Почти доделан мой роман,
Но нет на сердце облегченья.

Гора признанья высока,
А я как тать таюсь в овраге -
К перу не просится рука,
Рука не просится к бумаге.

А тут ещё под дождь попал -
Сплошные траты да убытки...
О, сколь я немощен и мал!
Сколь велики мои ошибки!

Но сам я в эту глушь залез -
И, морщась от досады жалкой,
Теперь молюсь, чтоб душ с небес
Мне стал не карой, а закалкой.