мне пристанища твои, было всяко,
как пельменная, что на Маросейке.
забегаю как на ладан чертяка,
чтоб себе же не оставить лазейки.

замечательное времечко было.
вспоминаю, пробирает до плевры.
поглядишь теперь – какой-то обмылок.
рядом с памятником павшим у Плевны

собирались, кто хотел - до османов.
хоть империя погибла давненько,
но живут ещё, поди, на Балканах.
да и счастье, понимали - не в деньгах.

вот и я тебе твержу, - был бы градус,
в смысле тонус, оговорка по Фрейду,
как влюбившийся июль - это август,
как отвергнутый рожок - это флейта.

был бы тонус, остальное всё тут же
возродится, словно феникс из пепла.
я тобою перманентно простужен.
я тобою от Москвы до Сиэтла,

по пристанищам, где ветры бушуют,
с ухудшением прогноза вдобавок,
одесную накормлюсь и ошуюю,
потому что одиночество - навык.

вот и я сейчас махну треуголкой,
по - суворовски сомненья отброшу -
я люблю тебя, и это надолго,
не одну с тобой загоним мы лошадь

до границы, за которой от веку
подытоживают так, чтобы вровень...
чтобы вместе до последних молекул.
ты опять, смотрю, нахмурила брови