Потянет к пошлому уюту, Захочется жены, борща... Но из себя через минуту Скорбь извлеку я, как клеща.
Всё было. Бог давал разжиться. И благо, что не чересчур. Теперь же – вольная я птица – С высот смотрю на вкусных кур.
Как волки, грязные соблазны Не отступают от ума. Но жизнь весьма разнообразна, Весь год – то лето, то зима.
То небо надо мной сияет, То люстрой пышет потолок. Что делать? – Бог вернее знает. Вот и молюсь, чтоб Он помог.
Любовь, любовь... Да, это штука. В неё впадёшь, и – сам не свой. В меня Амур стрелял из лука Раз сто... А я пока живой.
21.12.16
Ссылка на текст произведения
|