За окном нетипичный февраль, становящийся нормою,
где ветра – не ветра, снег – не снег, и мороз – не мороз.
Я гляжу на всё это с задумчивой миной минорною,
сотни раз неизвестно кому адресую вопрос:

ах, когда же, когда же закончатся дни псевдозимние,
где, как мнимый больной, нахожусь в летаргическом сне;
ну когда же наступит пора с пробуждающим именем;
сколько ж можно глазами сверлить календарь на стене?..

Безответный вопрос, или, лучше сказать, риторический,
временами сменяет, приятный душе, размышлизм.
Ничего, месяц-два пережду, как обычно, нордически,
а уж там, по теплу, как всегда, переменится жизнь.

Перестану от дум невесёлых в квартире сутулиться,
поволоку сезонной хандры инстинктивно стряхнув.
Выбираться с большим удовольствием стану на улицу,
а наступит момент, соберусь и в деревню махну.

Заберусь там ни много ни мало в фамильное логово,
где не будет ничем нарушаться мужицкий уют.
Буду вирши писать, да не просто, а в жанре эклоговом.
О садах, что весной нереально красиво цветут.

Но не только об этом, ещё и о том, как пассажами
соловьиная трель наполняет окрест тишину.
И о том, как кричат петухи впечатляюще слаженно.
И о том, как простуженно пёс голосит на луну.

О дорогах заросших эпохи товарища Брежнева.
О сельчанке шумливой, читающей мужу мораль…
Снег – не снег на дворе и мороз – не мороз всё по-прежнему.
Опускает на землю с небес нетипичный февраль.