Прикоснувшись губами
к родному порогу,
и прощаньем,
как болью сердечной томим,
я, как прежде, один
выхожу на дорогу,
чтобы вновь затеряться
в потоке машин.

Не цыганская дочь
мне судьбу нагадала.
Никого из друзей
я ни в чём не винил.
Колдовские слова
мне любовь нашептала…
«Да храни тебя Бог!» -
мне отец говорил.

Ухожу в никуда…
Не жалей меня, мама.
Не тоскуй, не зови,
да и слёзы не лей…
Помолись за меня…
В шуме птичьего гама
материнские просьбы,
быть может, слышней.

Первый снег надо мной
словно в танце кружился,
будто этим пытался
мне что-то сказать.
Ты простишь ли меня,
что с судьбой не смирился
моя добрая, милая,
нежная мать?