Здесь раненье – как спасенье.
Утро. Свежее бельё.
Солнце в соснах. Воскресенье,
воскресение моё…

От подъезда – тропы, тропы…
Пропади, моя печаль!
Мне один знакомый тополь
хлопнет снегом по плечам.

Но лишь ветер – в горле жженье,
гул и порох кольцевой...
Я и сам того сраженья
и трофей, и рядовой,

неприкаянный участник
поражений и побед,
только раненый, но к счастью –
угодивший в лазарет,

где меня всё делят, делят
будто ножиком тупым
мой подельник – понедельник
с воскресением моим…

Вспомню всё – и вновь забуду.
Сгинь, печаль, и пропади!
Вдоль заснеженного пруда
заскольжу.
А впереди –

ожиданье продолженья,
неторёная лыжня,
небо и преображенье
вечереющего дня….

И последнее сраженье
Бога с чёртом – за меня.