Мне места нет. Ни сердцем, ни рукой
Не зацепиться даже "на немного”
И эта жизнь - былинная дорога,
Заря, закат – как маятник Фуко.
Есть время подведения грехов
Под что-то общее. И этот знаменатель
Приходит по утрам совсем некстати –
Неразличим, невидим, незнаком…

Мне места нет. И это – не игра,
Не поза недовольного подростка,
Что пыль подняв на первом перекрестке,
Бормочет мантру писком комара.
Я тоже был таким – но не вчера,
А в пятницу не счесть какого года.
Но минули те дни, сменилась мода
И остается ложь перевирать.

Мне места нет. Мне холодно смотреть
Как там, внутри, незрячий, мудрый демон
Соединяет времена, как клеммы
И памяти любовно гладит плеть.
Ему вольготно в этом сентябре,
Он радостно, с упорством неофита,
Расчерчивает новые орбиты
На неумытой и хмельной заре.

Мне места нет. Пусть мест уже не счесть
Среди святилищ сумрачных прохожих,
На странников совсем уж непохожих.
Быть может…
лишь зазубрины ключей.
Да слов пересыхающий ручей
Хранят меня белее бледной тени.
И новый день – как "праздник нерождений".
Мне места нет.
Я почему-то есть.