Вы сейчас опять наверняка
мчите, вся в делах, в автомобиле.

А мои стихи,
как облака,
мимо легкомысленно проплыли.

Не стремясь ни в Лондон, ни в Париж,
просто ветру лёгкому подвластны,
белые, как маревая тишь,
с каждым направлением согласны.

Каждое похоже на меня,
чем-то незаметно уловимым …

Вы промчались
на исходе дня
с кем-то безнадёжно нелюбимым.