Твой крик оттуда – голос перелетный,
Что в пустоте поет, копя уют,
Там пьют от скуки, море кличут Мертвым,
И всех живых туда, как в рай, зовут.


Спешит твой голос, только не истек бы,
Он дышит здесь, а руку протяни -
Горсть прошлого, в ней, как осколки стекол,
Дитя под сердцем, ругань, страх и дни,




Что кровоточат без любви и хлеба,
Как по костям, по лучикам души,
По нитям струн, впадающим в цвет неба,
В друзей, в стихи, в уборку, в сплетни, в Жить!




Мой двор в снегу, а там у вас плюс двадцать,
Болеет дочь твоя и климат – дрянь!
Есть дом, работа, надо ль притворяться,
Нетелефонная меж нами грань.




Растет, крадется к горлу, душит, бьется,
И телефон – подлец , предаст, реву.
А в трубке – грохот волн, трава и солнце,
Дрожит мой снег и падает в траву...