Не дотянешься, даже если ты – море,
Ни до облака ближнего, ни до звёзд.
Снизойдя, небо капли дождливые сорит
Прямо под ноги, освобождаясь от слёз.

И ступить на них жалко, как будто бы краски
На холсте непросохшем размажутся вдруг,
И слова под дождём тоненькой промокашкой
Расползутся на сотни потерянных букв.

Потому не тянусь, но сторонние руки
Осудить – не моё…Воля неба на них.
И бегу мимо всех по дороженьке узкой,
И шепчу себе небом подаренный стих.