Каждое утро трепетно-нежно
Скрипки напев звучал,
Ветром свободным, морем безбрежным
Над городком витал.
Звуки взметались горько и зыбко
Выше высоких крыш.
Ну-ка ответь мне, хрупкая скрипка,
Ты для кого звучишь?

Ну, по кому же сердце рыдает
Юного скрипача?
В тихом смятенье предполагаю:
Может быть это я?
Кружатся звуки страсти и муки,
Душу на части рвут.
Сердцу в звучащем замкнутом круге
Не разорвать тех пут.

Ну, успокойся бедное сердце,
Ну, не рыдай навзрыд.
Горечью жгучей жгучего перца
В сердце огонь горит.
Ну, не рыдай же горько и зыбко,
Спрячь свои слёзы, спрячь…

Что ж ты затихла, милая скрипка,
Что ж ты умолк, скрипач?


А музыкант этот стал знаменит и уже много лет Он со своими концертами ездит по свету, Каждое утро он музыку шлёт ей, по Интернету, Но дело в том, что Интернета как раз у неё и нет.

Где же поёшь ты, милая скрипка? Где ты теперь, скрипач?


28 апреля. 2011