В зыбучих песках нерастраченных рифм
стихи караваном водили поэты,
а где-то Тоска от зари до зари
качала права и звала с минарета,
и рядом в мечети молилась Любовь
и Бога просила за души поэтские,
не зная зачем, о песок билась лбом,
и, что было силы, пыталась согреться.

Путь Любви - восемь строк -
не зови на восток...

В стихах из сегодня шагнув во вчера,
стояла Любовь на коленях, а прошлое
сказать ничего не могло, умирая,
и резало краем, собою заброшено,
и, был ли оазис, не помня сама,
зима настаёт непроглядно-холодная,
и с каждою фразой всё ближе туман
шершавой змеёй заползает в мелодию.

Путь Любви - восемь строк -
не зови на восток...

Когда, заблудившись в барханах из слов,
под солнцем страстей до костей обожжённая
на диком ветру умирала Любовь,
она поняла, что была миражом,
а солнце пекло и звучали слова,
и в небо манило дрожащее марево,
и шёл по зыбучим пескам караван
на этот магнит в свой последний туман...