Меж полкой книжною и полкой бельевой-
Горит фонарик мой полуживой.
Горит, по большей части, неотлучно.
То выхватит лицо, что мне милей.
То книги тех моих учителей,
Что говорить умели так нескучно.

На книжной полке, там, где словеса,
Темнеют золотые небеса.
И в верхний мир - открытые ворота.
А где храню холщовое белье,
Простое рукоделие мое-
Там стопкою лежат листы блокнота.

Горит фонарик розовым лучом.
Горит за левым ухом, за плечом.
Конечно, слабо, косвенно, случайно.
Но все таки- родная светит кровь.
Пушистая над всем трепещет бровь.
И в стих приходят музыка и тайна.