Сегодня навестила отчий дом. Да, отчий. Честным праведным трудом Построен был наш домик партизанский. Мой папа сколотил его как есть. И домик этот был - благая весть Долины нашей, нет, не Алазанской.
Ему сегодня лет под шестьдесят. И шторы на ветру не парусят. И лампы не горят в окне цветные. Какого черта - лампы не горят? И люди, я боюсь, не говорят: Здесь будет праздник! Только - в выходные...
Что праздники, когда домишко стар. Да он и ждать кого то перестал. Рассеялась почти библиотека... Когда проходит под Москвой гроза - И дом, и сад - глядят во все глаза И робко ждут прихода человека.
Вот человек идет через кусты . И это мой отец. Не я, не ты. Идет к себе домой, как в мастерскую. Придет и скажет: господи, тут рай! А ты учись гитаре и играй. Чтоб я успел узнать тебя - такую.
|