С глубокой грустью, господа,
Скажу, да как бы и не с кровью:
Не нахожу в Москве стыда.
Ищи-свищи по Подмосковью.
Да разве прежде знали мы
Понятье низкое "намордник".
Среди зимы, среди чумы,
Близ жерла нашенских помоек...

Да разве голос подымал
Какой-то такс и шпиц убогий...
И, не такой уж экстремал,
Бродил бульдог коротконогий.
Да разве гнусные коты
Бросались раньше, как пантеры,
Из темноты, из мерзлоты,
Свои оставив адюльтеры.

Да разве нам пришла пора,
Как говорится, детям юга,
Сживать соседа со двора,
Почти что грызть уже друг друга.
Не знаю - кто нас всех простит.
Питомцев наших. Нас, треклятых.
Когда то был - да сгинул стыд.
Тот самый, из шестидесятых.