Спасительный граф Монте-Кристо,
Прекрасный прохладный Дантес.
Лет двести, да как бы не триста.
Да музыка там же, да текст.

Как мученик смотрит на солнце,
Как хочет свободы больной -
Так повесть, что пишут на совесть,
Хранит нас - как дом за стеной.

Ворота его недоступны.
Неприкосновенны замки.
Жемчужины, хоть и некрупны,
Но в распоряженьи руки.

Лишь ты, беллетристика - чудо.
Последние угли в печи.
Ты вытащишь всех нас оттуда,
Куда мы попали в ночи.

И тьма засияет искристо.
И вспыхнет уютом очаг -
И к людям придёт Монте-Кристо
С веселой угрозой в очах.