День чумовой в заботах, точно тогах,
плутал по городу. Устал как пёс.
И скрылся где-то за холмом пологим.
На троне ночь с веснушками из звёзд.

Ночь колыбели с нежностью готовит.
И каждый, словно для неё дитя,
устало голову который клонит,
что б отдохнуть от прожитого дня.

Но, придавив иного суматохой,
изрядно нервы людям потрепав,
день в сон крадётся суетной тревогой,
смятением событий - вот нахал!

Абракадабра голову морочит.
И убежать бы, да закрыта дверь.
За что ругаем мы виденье ночи?
Ругать за это надо только день.