Как эта серость
ест глаза…
Проталина с пожухлой травкой…
Как жизнь
с единственной поправкой.
И отменить её нельзя.
Но как истоптана стезя,
как липнет грязь,
как вязнут ноги…
Пошли мне, Боже, веру в Бога,
иначе где её мне взять?
Дай силы совместить исход
с великим замыслом,
с началом,
где быть ещё не перестали
Твоя любовь
и мой народ…
О, Господи, пошли же снег!
Укрой позор наивных бредней –
быть в длинном списке
Не последней
среди забытых
прочих
«всех».