Ребята, я пишу вам с леспромхоза.
У нас на леспромхозе благодать.
Ни драма, ни поэзия, ни проза
Про нашу жизнь не в силах написать.
Мы валим лес налево и направо.
Но денег нет, ах, черт меня возьми!
Зато, как все, и мы имеем право
Голосовать и жаловаться в СМИ.

Нас продают уже 4 года
То москвичам, то местным первачам.
Такая запредельная свобода
И в страшном сне не снилась Ильичам.
Купите нас хоть вы, товарищ Сталин,
Внеся порядок в этот раскардаш:
За годы перестройки мы устали
От этих многочисленных продаж.

Мы на мели – в фуфайках и спецовках.
И люди в форме – тоже на мели…
Милиция на лесозаготовках!
Такое, блин, не снилось и Дали.
Вы морщились в гробу, товарищ Сталин:
Мол, как же вы живете, мужики?
Их промысел, конечно, нелегален,
Но есть хотят не только лесники.

Вчера мы хоронили двух марксистов.
Мы их не укрывали кумачом.
Один из них был левым трактористом,
Другой опился левым первачом.
И перед тем, как навсегда скончаться,
Он нас собрал у ветхого стола.
Велел с утра с дефолтом разобраться
И тихо вскрикнул: «Путин – голова!».

Живите тыщу лет, товарищ Путин!
И пусть мы вымрем, как враждебный класс,
Мы верим, что когда-нибудь наступит
Век процветанья. Жалко, что без нас…