Десятки неоконченных работ
Лежат в столе и просят завершения,
Болят в душе, как нерождённый плод,
И ждут свой час. Ждут родоразрешения.
Ведь каждая из них – моё дитя,
Своих детей мы любим априорно,
И даже нерождённых. Вот и я
Люблю своих. И ждут они покорно,
Как в Матрице, лежат в моём столе,
Как в коконе. Не знаю я, когда он
Вдруг разорвётся. Неизвестно мне –
Альберт Эйнштейн родится или Даун!
Как акушер у собственной души
Я принимаю экстренные роды!
Она кричит и требует – пиши!
И вдохновенья просит у Природы:
Дай слово мне и музыку стиха!
Моя гитара кровью истекает,
В мучениях первородного греха
Моё перо, как скальпель, рассекает
Стола плаценту, пуповину рифм –
Талант, что мне отмерила Природа,
Рождаю Образ, стиль стиха и ритм,
И подбираю ноты и аккорды.
…Десятки неоконченных работ
Ждут своего единственного мига.
Час истины! Я за столом, и вот
Из-под пера рождается МузЫка!