Улица царя Узиягу

У бордюра вскрикнет авто тормозами – это,
узнав приятеля, кто-то замашет рукой, бурЕй
земли, остановится, рассмеётся басом где-то
на улице, подкрашенной тлеющих фонарей

светом, названной именем царя, потомка
Давида, того, который построил порт
на Тростниковом море. Выйдет. Негромкой
станет речь. И огоньки сигарет. И вот

у кромки два седеющих пехотинца
расскажут неспешно друг другу о том,
как дети выросли, и как за границу
съездили в отпуск, о работе, о том, что дом

стал велик, для двоих-то, о прошлогодней
войне, что так..., и о ребятах... И, сказав, –
Мол, созвонимся в пятницу, – разойдутся. Сегодня
наступит... И обещание братства у прохожих в глазах.