ДУША ПОЭТА

Вглядитесь, в траур небеса одеты,
Не светит ковш Медведицы Большой…
Сегодня я покинула поэта
От тяжкой доли – быть его Душой.

Он был за всё на свете виноватым,
Спешил прийти, увидеть, победить.
Был палачом, заложником, солдатом…
Всех ран его не счесть, не залечить.

Я задыхалась, отбывала сроки,
А он слезинки собирал мои,
И превращал их в буковки и строки,
И строил Храм на собственной крови.

А коль, случалось, слов недоставало
И стены воздвигались кое-как,
Он всё ломал. Всё начинал сначала.
И снова боль…
И пена на губах!

Он рвался ввысь, срывался, падал в бездну,
Но всё прощала,
понимала я:
Раз есть поэты, значит есть – надежда!
А нет надежды, нет и бытия!

Я столько с ним скиталась по дорогам,
Что от меня он, видимо, устал…
И я ушла. Ответ держать пред Богом,
А мёртвый он – взошёл на пьедестал!