Я помечен тревогой, как номером - трасса,
по которой конвой поднимается в гору,
тяжело между склонов, подкрашенных красным,
поднимаются стёкла, педаль до упора.
Синий почерк под кожей бумажной и серой .
А над скалами выдох враждебных селений,
там одна за одной раскрываются двери.
И стремительно так сокращаются тени,
и медлительно так завершается сальто
этой трудной весны, где помечен тревогой
каждый час, каждый луч. И всё меньше асфальта
остаётся помеченной цифрой дороге.
В этот город в горах, что над запахом хвои,
сколько б лет ни прошло через времени сопла,
всякий хлеб привезут снова с этим конвоем,
каждый раз сквозь огонь – оттого-то и тёплый.