Все реже пишутся стихи,
Все чаще дождь стучится в окна.
Уже заметно без бинокля,
Как ангел, мой хранитель, хил.
Сметая пыль с надежд и ожиданий,
Все чаще вижу их невоплотимость,
И туча неожиданно сгустилась
Над шпилем недостроенного здания.

И небо с каждым днем все ниже,
И в ожидании капелей
Я, как обычно, не успею
Заметить то, что много ближе.
Все реже говорят, что я несносен,
Зато все чаще давит на виски,
Сжимая безнадежности тиски,
Моя немая слякотная осень.