Как мотылёк я на огонь лечу
И сознаю опасность увлеченья,
Но крылья обожгу не о свечу,
О холод леденящий небреженья…

В конце концов, любовь такая блажь…
И с ней считаться, видимо не стоит,
Когда волнует мысль – как не упасть!
И сохранить свой миф «о не героях»

И всё давно уже предрешено,
И глупо было грезить о полёте…
Лишь крошево стучится о ребро,
У тех, кто был убит согласно квоте…

Огонь? Да убоится он меня!
Ведь лёд души сильней её огня.