Притворяясь осадками в мёртвый сезон,
В час, когда до удушья становится пусто,
Опускаются встречи на мой горизонт,
На котором не ровно, не мягко, не густо.

Отзываются камни кривой полосы
В каждом крохотном шаге больною мозолью.
Не ступить, не смягчить, чем его не посыпь -
Это право на жизнь, это логово боли.

До чего же безмерна душа и щедра,
Только Богу отдать мне б её не хотелось
С нелюбимой руки, как была б ни пестра
В переглядках камней с позолотою белой.

Я ж бегу ни на свет, ни на слабый засов.
От щенячьей тоски - на такую же верность.
Сколько в наших краях перекормленных псов,
Ожидающих скрип у закрытой таверны.

Как бывает скупа темнота на тепло,
И постыла земля, и бессмысленны зори.
Неспроста пасть твою немотою свело.
Неспроста мой язык сам с собою в раздоре.

Мы друг друга нашли у Христа в закромах,
В развороте судьбы в полустанках наитий.
Перочинное чувство - не нам. Нам – размах
Мерой в целую жизнь, чтоб обоих насытить.