Кричи покаянное слово, стучи в свою слабую грудь! Где мёртвый хватает живого, твоя не услышана суть. Хрипя от бессилья и злости, мы прошлому платим долги за полуистлевшие кости на осыпях тайных могил. Ни веры, ни хлеба, ни хаты… Потёмки... Кричи – не кричи… Натужно трещат автоматы в глухой предвоенной ночи... И тянутся по бездорожью, по хляби российских полей, разъятые страхом и ложью безвинные души людей
