Как опавшие листья, легки,
И ветрами шальными гонимы,
Всё живём мы. Живём - вопреки...
Мы - поэты, певцы - пилигримы.

Вопреки - и бессилью, и лжи,
Вопреки ожиданий сожженью...
За спиною - границ рубежи,
Впереди - рубежи отторженья..

Наши судьбы сгорели уже
На дорогах прошедших столетий -
И на чёрном, на том рубеже,
Где под пулями падают дети...

Но опять не нужны никому
Наших душ неземные пределы -
И летят, уплывая во тьму,
Из мелодий и строк каравеллы...

И, как прежде, опять не в чести
Наших душ окрылённое знанье -
И никак в темноте не найти
Ту тропу, что ведёт к пониманью.

И не слышит никто, хоть кричи,
Наших душ обожжённые струны -
И горят, растворяясь вночи,
Слов несказанных вещие руны...

Только любит за что-то поэт
Обнажённую радость рассвета;
И заката уснувшего цвет
Бросить может на краски портрета;

Ценит счастье от Бога - уметь
Рифмовать полуночные тени,
Слышать звуков ликующих медь
В юных грозах и в ливнях весенних...

И в щемящую нежность строки
Вдохновения крылья одеты...
Так и светим... Живём... ВОПРЕКИ
Всей ненужности нашей,
П о э т ы ...