То есть, то пить желает тело,
И клонит в сон, и в тягость труд.
И нет разумного предела
Всему тому, что длится тут.

Все мы хотим ещѐ чего-то,
Не только сытости, но и
Не то прыжка, не то полѐта
В неизъяснимые слои.

Мир манит пѐстростью лоскутной
И обаяньем тѐплых форм;
Его, томясь сомненьем смутным,
Вдыхаем мы как хлороформ.

Что' важно из того, что мимо
Проносится как облака?
Для выбора необходима
Слепая вера и тоска.

Как укрепиться в настоящем?
Ища весь век, быть может, вдруг
Найдѐшь, устав бродить по чащам,
Что сладок автострады звук?