Незабвенному Булату Окуджаве!



Он говорил,что Бог зеленоглаз,
Просил для всех и для себя немного,
И Бог давал, давал ему не раз,
Пропеть для нас два-три нехитрых слога.

Но в тех строках Поэзия жила,
И с нами проживала там безбедно.
Мы были атмосферой для крыла,
Парящего, и вольно,и победно.

И было жить сложнее от того,
Что благородство поселялось в душах,
Что мир не принимал всерьёз его,
Стараясь пенье и полёт нарушить.

Но, как травинка вьётся сквозь асфальт,
Как ищут влагу корни в скальном камне,
Так проникал его спокойный альт,
Звеня как молот в сердце наковальни.

С тех пор троллейбус наш в ночи спешит,
И в нём оркестрик маленький играет,
И девочка ещё спокойно спит,
И только шарик,шарик улетает...
_____

9 мая 2012г.