Серенький растает вечер,
всё расставит по местам,
то обнимет чьи-то плечи,
то нальёт чайку в стакан,

у кота пригладит шерстку,
унесёт его на печь.
Мне в ладонь насыпет горстку
тишины: "Бери беречь".

А она в моей ладони
ни жива и не мертва:
- "Вдруг, возьмёт, да и уронит
ненадёжная рука"?

Я в ответ гляжу с опаской:
- "Как бы, впрямь не уронить".
Хоть, она, не скрою, часто
появлялась здесь побыть.

Будто хрупкую основу
бережём друг-дружку мы.
Ведь, куда вместиться Слову,
без неё, без Тишины...