Моря людей…
Где люди – острова…
И люди – корабли, пироги, джонки…
Сигналя, жгут сердец своих дрова…
Их души – как младенцы в распашонке…
И миллионы этих островов,
Что уникальны – каждый – Робинзоном,
Не оставляют ни защитных рвов,
Ни надолбов, что, в общем-то, резонно…
Как страшно,
Одолев сто тысяч миль
И штормы в девять баллов, что не просто,
Попасть на бриге в самый мертвый штиль
Или проплыть, не оцарапав киль,
И не понять, что сам – желанный остров…

http://www.stihophone.ru/works.php?G=2&ID=8379